Que Reste-t-il De Nos Amours

Ce soir le vent qui frappe à ma porte

me parle des amour mortes

devant le feu qui s'éteint.

Ce soir c'est une chanson d'automne

dans la maison qui frissonne

et je pense aux jours lontains.

Que reste-t-il de nos amours?

Que reste-t-il de ces beaux jours?

Une photo, vieille photo, de ma jeunesse.

Que reste-t-il des billets doux,

des mois d'Avril, des rendez-vous?

Un souvenir qui me poursuit sans cesse.

Bonheur fanè, cheveux au vent

baisers volès

rêves mouvants

que reste-t-il de tout cela

dites-le-moi?

Un petit village

un vieux clocher

un paysage

si bien cachè

et dans un nuage

le cher visage

de mon passè.

Les mots, les mots tendres qu'on murmure

les caresses les plus pures

les serments au fond de bois

les fleurs qu'on retrouve dans un livre

dont le parfum vous enivre

se sont envolè, pourquoi?