Der Alte Herr

Ein Dorf in Südfrankreich

ein Wachturm in Polen

jede Nacht wach ich auf

und wir gehen ihn holen

Was billig und recht ist

entscheidet der Sieg

ihr kichernden Kinder

erklärt mir den Krieg?

Der alte Herr trinkt auf dem Gang der Dinge

auf jeden den der Faule Frieden fällt

der alte Herr sitzt nie am offenen Fenster

hört Volksmusik und haßt den Rest der Welt

Das Weiße im Auge

des Feindes zu sehn

heißt nichts als geduldig

vorm Speigel zu stehn

Was gut und was schlecht ist

ihr wißt es genau

ihr seid mir zu eilig

zu heilig zu schlau

Der alte Herr bekommt noch viele Briefe

aus Paraguay postlagernd nachgesandt

aus argentinien Chile und Brasilien

und neuerdings aus seinem eignen Land

Kein Sand und kein Schneesturm

kein Himmel kein Meer

verwischt meine Spuren

sie führen hierher