Feierabend

Wie Biertaktmotoren, wie Blutgerümpel,

Beugehaft vorm Fernsehschirm,

LIVE DABEI:

Der Pokal hat seine eigenen Gesetze!

Und wer von uns kommt denn schon klar

mit seiner Favoritenrolle.

Es regnet Anstecknadeln, zum Heulen.

Nachrichtenclowns, die Brustwirbelsäulen

durchgedrückt, Kalauer aus Panik und Neuralgie,

kahl schlagen die Novemberzweige

an die Fenster der Sendezentrale.

Sobald er seinen Atem hört, bekommt er Lust auf Durchfall,

ein Pfund Schlaftabletten,

sein Radiergummigefühl.

Und sie? Nachkolorierter Stummfilm,

ein mundgemaltes Puzzle aus Erbarmen und Periode,

ein Grasdach, später vielleicht,

die ersehnte Schändung wie eine Sturmflut,

ein Eierstock mehr

oder weniger.

SABINE SAUERS LETZTE SENDUNG,

"Das war's" in weißer Schrift auf schwarzem Grund,

und weg.

Ganz kurz vor dem Einschlafen sucht sie ein Traum

von angebissenen Äpfeln,

von Fernbedienungen, auf denen sie

keine Fingerabdrücke finden werden,

aber er

erreicht sie nicht.