Los Debutantes

Los amantes

debutantes

empezaron a bailar ayer.

Van girando,

preludiando

la sinfonía del hombre y la mujer.

Con sus rizos

primerizos

la ternura les tejió una red

y un soneto

que en secreto

les lee Bécquer para abrevar su sed.

Y nada vale nada a su alrededor

creen que inventaron el amor.

Guardan la llave del misterio

a medias con el adulterio.

Tierno alarde

que en la tarde

cobija el parque o la catedral.

Primaveras

callejeras

que anidan cuando anochece en un portal.

Despedidas

a escondidas.

El primer beso, el primer adiós.

Y vuelta a casa,

donde pasan

las horas lánguidamente en un rincón.

Susurran aquel nombre como una oración

y se acurrucan en su habitación,

para vestir el dulce anzuelo

con un manto de terciopelo.

A mi juicio

falta "oficio"

y es por eso que, sin más ni más,

se marchitan

y a una cita

uno de los debutantes no vendrá.

Desconsuelo

que el pañuelo

de alguien que llega consolará.

Y la noria

de la historia

sigue, del fondo del pozo hasta el brocal.

Buscando terciopelo en la mirada

y abrazarse contra la almohada,

con un amor de contrabando

pasas la vida debutando